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关赫和他人做爱被偷窥这件事，距今已经过去两个月了。
这两个月里，他每天都会坐在窗边看书，一页里面夹杂着无数个心不在焉。无数个心不在焉里都写着对面。
对面的窗帘不再像最开始那般严防死守了。在风起的时候，天气好的时候，打雷的时候，或者很平常的日子里，也会掀开一角。
有时候他会看到一双男人的手，夹着烟，就这么搭在窗台上，让它自己燃完。风起，会卷走成截的灰烬，又散在空中。
有时候会看见长至肩膀的头发，还在往下滴水。透明的水从黑色的头发滴进黑色的T恤。是艺术家吗，雕塑还是绘画，抑或是手工。那双手会怎么塑形，又如何绘画。是否我也有出现在画中。
有时候则会看见鼻子的侧面，像一把锋利的刀。在这片荒弃的地方，呼吸着和自己一样的空气。这般的人，不论再肮脏的环境都能被他切割吧。
有时候会看见一件写满了字的衣服，密密麻麻交叠在一起，认不出意思。第二次再看到时，衣服上又叠加了其他颜色的字。关赫想，如果字和颜色有重量，这个男人应该担起了一座山峰。
今天他没有等来新的画面，只等到了暴雨。关赫皱着眉头按住了腿上的伤口，是在一个雨夜留下的。男人抓住逃到一半的关赫，用刀在他的腿上刻下一只小鸟，而男人脖子上的纹身是笼子。
那场性爱是精液和鲜血共流，关赫的腿一直在抖，上面的小鸟图案持续渗出血来，被抖的血泪横飞。雨和情欲一起将他淹没在绝望之中，又替情欲冲刷了罪过。徒留腿上那处再也长不好的伤口。
雨很快挂满了窗户让其模糊，他伸出手指在上面写着：雨什么时候才能停呢？
对面出现一只拿着纸的手，纸上写着18:30。这是…雨停的时间吗？关赫愣了一下，他竟然回应了自己。
关赫以为两个人会一直这样下去，心照不宣，只有欢爱中对视的交集。呆在彼此的房间，过着彼此的人生，直到某天男人厌了，不想再看了，也就散了。
那张纸放置了一会就抽走了，关赫却还在心发痒，里面的神经把他挠得止不住的笑。原来他一直在啊，过去的某个时刻是不是也有看着我。这个猜测让他再看向对面时，哪怕窗帘恢复到最开始严防死守的状态，也知道里面是活的。
待到雨势渐收，他看了一下时间是18:33，于是回房拿了纸笔：谢谢。
对面没再有动静，关赫捂着心口想，我好想再看看那双眼睛。
接下来的时间里，关赫一直在手机里仔细斟酌着欢爱人选。从前是想着反正和谁都是受折磨，随便选就好。但现在多了那双眼睛，他希望给它最好的视觉享受。尤其是想到男人手中的笔也许会画下自己，更多了一份期待。
“啊…你，你再快些”再让我更痛一些，关赫翘着屁股像一只摇尾的狗，紧巴巴望着对面的眼睛。
身后的男人双手攥着关赫的屁股，恨不能就这样陷入他的皮肉之中，好缓和从腹部涌起的波波浪潮。手陷不进去，那就用能陷进去的。性器劈开接纳它的甬道，刀刀割肉。
潮红随着性器的抽动一点点爬上关赫的身体，像是在给一副画上色。神啊，你看到了吗，你会喜欢吗。痛苦便是我仅有的，若是不嫌弃，我以血肉之躯，将自己献祭。
情事结束后，关赫目送男人离去，仍赤着身子站在窗边。果然，又不在了，是只喜欢看自己做爱吗。
夜里关赫做了一个梦，梦里有只被关在笼子里的小鸟上蹿下跳。吃进去的是饭，吐出来的是血。而笼外的男人不厌其烦的把血擦回鸟儿身上，直到滴落的血都被手指抹干抹净才笑道：血流干的话会不会安静些？
鸟儿不再哀鸣，一对眼珠里滚动着绝望：这是爱，我应该感到快乐。
画面一转，一个脖子上纹着笼子的男人把自己压在床上，声音和鸟儿摞在一起喊着：这是爱，你应该感到快乐。
关赫反复念着这句话，然后哭了。如果这是爱，为什么我不快乐。难道我是一个被阉割了爱的人吗？他看着身上满足的男人，只感觉痛苦快要把自己撕碎了。
无数个男人，无数个性器，把关赫围在里面。他变成了一口干瘪抽搐的胃，像渴望着食物一样渴望着肉体。谁，谁能给予我快乐，谁又能告诉我，爱是否诞生在腐烂又腥臭的肉体碰撞中。
关赫挣扎着醒来，精神已经濒临崩溃。房间如此陌生，现在的人生如此陌生。十三年了，仍然不能适应早已成定局的生活。他赤着身子跌撞到窗边，一下下砸拍着窗户哭喊着：出来吧，救救我吧，我快要被痛苦烧死了，我快要死了。
对面的窗帘终于拉开了，那些被关赫捕捉到的碎片，如今以拼凑在一起的状态站在那里。男人扎着头发，目光清醒，睡衣散了几颗扣子，手里提着一盏灯。
是的，你就该是这样子的。关赫直勾勾的看着初次见到的男人，深吸了几口气。体内的火逐渐熄灭，心口的痒开始发散。他抚着窗，盖在男人脸的位置。
', ' ')('缓了好久以后，男人用口型对他说：去睡吧。
三个无声的字仿佛安眠药，为关赫注入困意。他点点头，在男人的视线中回房了。
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