秦璘歪在一侧，像停止运转的机器，一动不动地看着艺术家。
艺术家没管秦璘，走出卧室坐到沙发上，点了一根烟让自己冷静。
秦璘颤悠悠地立在卧室门边，注视着艺术家手里的烟，张开干裂的嘴：“我喜欢你。”头发凌乱，目光凝滞。
说出这句话的时候，秦璘抽干了自己所有的精力。像是濒临死亡时的挣扎，在绝望中含着一丝干枯的热情。
以前秦璘从不会表达自己的感受，因为说不说都是徒劳，不如少废口舌，躲在幻想里自己和自己玩。回答别人的话时，秦璘常常由于发音生涩而显得模糊微弱，他甚至曾被一个五岁的小女孩指着断言：“原来哥哥是个哑巴！”不过，秦璘现在会表达自己的想法了。你看，他这不就好好说出口了吗。
内容未完，下一页继续阅读 </p><p style="font-size:16px">秦璘含着眼泪，默默站在门边看艺术家抽烟。艺术家的身影就像父亲的身影，很多年前，父亲就是这样坐在凌乱的客厅里抽烟的。呛人的烟雾缭绕在脸庞，充斥在客厅，秦璘看不清对方表情，却读得懂压抑的烦躁。
秦璘明白，爱是要付出代价的。爱是痛苦的。即使痛苦，也要义无反顾。
“我喜欢你……”
艺术家猛吸一口烟，慢慢吐出烟气，随后踩灭烟头。
“过来。”
秦璘坐到艺术家旁边，颤抖着凑到艺术家面前。
“唔——”秦璘还没反应过来发生了什么，嘴里已经被灌进了一口烟味。他沉醉地闭上眼，想在梦里见到的那样，学着女人的模样，搂住了艺术家。
秦璘不会放过艺术家的任何一处。眼、鼻、脸、耳、嘴、喉结，秦璘慢慢游走过每一寸，在柔软皮肤上种下火种。
从客厅到卧室，心照不宣。
有那么一瞬，秦璘是害怕的。艺术家仿佛不是他爱的艺术家了，那个人眼里很冷漠，只是一只捕食猎物的凶残猛兽而已。
内容未完，下一页继续阅读 </p><p style="font-size:16px">秦璘向艺术家求饶。
艺术家摁住秦璘的手，拿过床头柜上横放的笔刀，一边在秦璘手臂上划过，一边说：“安静。”秦璘就像他手下的雕刻物件，安静而美丽。
秦璘怕得哭起来，却是无声的绝望哭泣——艺术家没有错，是我自己作践自己的。
艺术家只要再过一会儿，就变回以前的艺术家了。
后来，艺术家捧着秦璘的脸，问：“手臂怎么受伤了？”
秦璘抱住艺术家：“我自己不小心划到的。”
秦璘的心很痛，但这就是爱的代价。
有一种病，叫精神分裂症。
2019.10.28
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