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春来了。先是怯怯地来，后来便大模大样地来了。
起初不过是墙角的一抹绿意，是泥土里钻出的几茎嫩芽。人们裹着冬衣匆匆走过，竟不曾留意。直到某日清晨，推窗时忽觉一阵暖风扑面，才惊觉春已悄然而至。
城里的春是局促的。道旁的梧桐树抽出了新叶，却被汽车尾气熏得灰头土脸。公园里的草坪刚刚返青，便遭游人践踏。只有那些不知名的小花，在砖缝里、墙根下，自顾自地开着，紫的、白的、黄的，星星点点，倒也别致。
我常去城西的一片荒地散步。那里原是要建高楼的，不知何故搁置了，渐渐成了野草野花的乐园。初春时节，茅草还是枯黄的，但拨开看时，底下已有了新绿。荠菜开着小白花，蒲公英擎着小黄伞，还有不知名的野草，顶着淡紫色的花穗，在风中轻轻摇曳。
最妙的是雨后。泥土的气息混着青草的芬芳，直往鼻子里钻。蚯蚓爬出地面，在湿漉漉的泥土上留下细细的痕迹。蚂蚁们忙着修补被雨水冲垮的巢穴，排着队搬运泥土颗粒。偶有蝴蝶飞过，翅膀上还沾着水珠，飞得有些吃力，却依然翩翩。
小河边的柳树最先感知春意。枝条变得柔软了，嫩芽像一粒粒翡翠，在阳光下闪闪发亮。孩子们折下柳枝，拧成哨子，吹出不成调的声音，却欢天喜地。老人们坐在河堤上晒太阳，眯着眼看孩子们玩耍，脸上的皱纹里都蓄着笑意。
菜市场里也换了景象。冬日里稀罕的青菜如今堆成了小山，水灵灵的，还带着露珠。卖菜的老妇人手上裂口尚未愈合，却已摘下了厚重的棉手套。鱼摊上的冰块消融得快了，摊主不时往盆里添新冰，水珠顺着盆边滑落，在地上汇成小小溪流。
学校里传出朗朗读书声，窗台上的盆栽冒出了新叶。操场上有班级在上体育课，学生们脱了外套，在跑道上你追我赶，笑声飘得很远。校门口的玉兰花开得正好，大朵大朵的，像一只只白鸽停在枝头。
巷子深处，老宅院中的桃树开花了。花瓣飘过墙头，落在行人的肩头。院内传出老人的咳嗽声，接着是浇花的声响。水珠溅在青石板上的声音，清晰可闻。一只花猫蹲在墙头，懒洋洋地晒着太阳，对飘落的花瓣视若无睹。
郊外的田野更是热闹。油菜花开得铺天盖地，金黄一片，引来无数蜜蜂。农人们忙着春耕，拖拉机quot突突quot地响，翻出的新土黑油油的，蒸腾着热气。田埂上的野花也不甘示弱，紫云英、婆婆纳、野豌豆，你方唱罢我登场，将田边地头装点得如同锦缎。
山上的春来得迟些，但势头更猛。一夜之间，光秃秃的树枝上便缀满了嫩叶。山涧里的水涨了，哗哗地流着，冲刷着冬天的积郁。松鼠从树洞里钻出来，在枝头跳跃，惊起一树露珠。偶尔有野兔窜过小路，倏忽便不见了踪影。
城里的年轻人也活跃起来。姑娘们换上了轻薄的春装，小伙子们的脚步变得轻快。咖啡馆外的座位上又坐满了人，大家喝着冰饮，聊着闲天。书店的橱窗换上了新书广告，公园的长椅上又有了看书的背影。
暮春时节，杨花开始飘飞。像雪，又不是雪，轻飘飘的，无孔不入。人们一边抱怨着杨花迷眼，一边却又忍不住伸手去接。孩子们尤其欢喜，追着杨花跑，想抓住却又抓不住，笑声洒了一路。
春雨是最撩人的。细如牛毛，密如蛛网，将天地笼罩在朦胧中。行人撑伞的姿势各不相同，有高举的，有低垂的，伞面与伞面相碰，溅起细碎的水花。小巷里的青石板被雨水洗得发亮，倒映着匆匆而过的身影。
春夜则别有一番滋味。月光如水，花香浮动。不知名的虫儿开始鸣叫，时断时续，像是在试探夜的深浅。偶有夜归人的脚步声，由远及近，又由近及远，最后消失在某个门洞里。窗前的灯光一盏盏熄灭，只剩下路灯孤独地亮着，照着飘落的杨花。
老人们说，今年的春来得早；年轻人却说，春来得正好。其实春何尝在乎人们的议论？它只是按照自己的节奏，该来时来，该走时走。就像那河边的芦苇，枯了又青，青了又枯，年复一年。
春将尽时，满城飞絮。人们开始抱怨天气太热，期盼夏天到来。只有那些敏感的人才会在某个清晨，突然驻足，发现最后一朵樱花已经飘落，而新绿的树叶已然浓密得遮住了阳光。他们会在心里轻轻叹一声：又是一年春事过。', '。')